Alas de ángeles
rozan el borde la tarde,
cosquilleando el pálido vello
de su piel lozana.
Una brisa blanca
baila entre las sombras,
que juega en la fuente
con el agua clara.
Alas de ángeles
abren las ventanas
y tañen el arpa
con cuerdas de plata.
El niño dormido
sonríe y descansa.

Tertulia 28 de octubre de 2010
Antonia Toscano, de Ronda

Quizás sería por eso

La sangre sonriente salpicaba la seda del quirófano,
la matrona delgada agarraba su pie recién nacido
(¿Cómo no se resbala?)
y el ojo dormido de la madre
despertaba a su beso callado
como si la jeringa de anestesia
fuera un volcán de risa
que animara su vena.
Quizás sería por eso, que no lloró al nacer,
no le importaba el frío de la sala
y su cuerpo engrasado, salió del carruaje del vientre de mujer
(qué pálida parecía bajo esa luz, pero qué guapa estaba)
como un risueño lord que olvidó su chistera
para andar a la ópera de la vida.
Quizás sería por eso
que su mano se abría y se agarraba
al pecho que hacía de cojín
a su cabeza firme
recibiendo el regalo, agradecido,
como un sultán de alfombra voladora,
Quizás sería por eso, que no se sintió raro
y su labio de pétalo se posó en el pezón materno
como una mariposa que volara
hacia la vía láctea.

Tertulia 16 de diciembre de 2010
Maria José Carrasco, de Málaga

CONCIENCIA DEL ADICTO

Nos persigue el fracaso a todas horas,
soportando en los bares, sin estar,
cual estatua apoyados en la barra,
aguantamos el tipo los borrachos.
Una copa, un cigarro y otra copa,
decimos que hoy será ese último día,
igual que ayer dijimos y mañana;
-unos euros por una enfermedad-.
Empedernidos, ebrios y viciosos,
pareciendo felices al pagar.
Renunciando a la vida, a sus placeres,
el adicto se vuelve tras sus pasos,
encamina su cuerpo a la taberna,
sin antes no pasar por el estanco.
He aquí el poder del vicio y la renuncia,
que no presta atención a la mañana,
volviendo tan sólo a la soledad,
de la casa en desorden y a su cama.
El sueño del borracho es el licor
que, con espectros, brinda su conciencia.

Tertulia 31 de marzo de 2011
Valentín García Alonso, de Ronda

Lisboa

La piel parece aún mojada
por la lluvia de cada mediodía,
que limpiaba el alma
y mojaba toda la ropa
de los cordeles en Alfama.
mis ojos todavía reflejan
las piedras brillantes mojadas
y la luz deliciosamente cálida
de las calles desordenadas.
Llevo el vino
besando aún mi paladar,
derramé mi alma
en cada tasca sin nombre,
bajé la mirada
ante el fado de aquel anciano,
rompí más de mil palabras,
borré más de mil pisadas.
Perdí tantas veces mi cuerpo
por sus entrañas
de ciudad adormecida,
que huele mi ropa todavía
a las calles de Lisboa,
a su cielo gris atormentado
y a Maria bailando una bossa nova.

Tertulia 28 de abril de 2011
Juan Antonio Baena Niño, de Grazalema

La Amistad

Amigos para siempre
Dios te da la familia
El amigo es lo que siembre
Se cultiva a cada día

En las buenas y en las malas
En la risa y en el llanto
Siempre habré las alas
Para darte el mejor canto

No llames al amigo
El llega siempre solo
Presente esta el enemigo
Se llame Manuel o Bartolo

Ten presente que la amistad
También el compañerismo
Son sinónimos de solidaridad
Jamás aparezca el egoísmo

El buen amigo no te abandona
Nunca te da la espalda
Siempre fructifica y abona
Para darte perlas o esmeraldas

Fíjate que el buen amigo
Comparte el plato de comida
El veneno te da el enemigo
Como también el agua y la bebida

La amistad es hermosa
Es una cosa muy grande
Un jardín de rosa
Seguro que nada esconde

"La amistad te da el derecho a escoger al amigo que no te lo da dios, la familia es plantilla"

Tertulia 30 de junio de 2011
German Víctor Marrero Sierra, de Cuba

EL JUEGO INSOBORNABLE DE LA CARNE

I

Mi mano busca con
Descaro tu entrepierna,
Y tú,
Sorprendido ofreces
Los labios entreabiertos,
Paralizado por dentro.

No hay palabras
En el juego insobornable
De la carne.

II

Regálame ésta noche
El aroma de tu cuerpo,
Yo te daré mi sexo en llamas.
Juntos escribiremos versos
Con la sangre desbocada.

Tertulia 28 de julio de 2011
Carmen Sánchez Melgar, de Sabinillas

SESGARON EL VIOLETA

La sangre llegó al río
y todo lo tuyo fue mío.

En rojo se tornó el violeta,
hacia el odio giró la veleta,
la vida entera en una maleta.

El cálido sol se hizo frío.

La sangre llegó al río
y todo lo tuyo fue mío.

Todos los ríos se hundieron en el mar.
Todo lo que empezaba tuvo que acabar.
Las ideas las fronteras tuvieron que cruzar.

Todo el colegio quedó vacío.

La sangre llegó al río
y todo lo tuyo fue mío.

Juan Emilio Ríos Vera
De Algeciras

LA AMANTE DEL DIABLO…

Cuéntame un cuento, el de la amante del diablo.
La imagen deformada se reconcilia con el pasado.
Las lágrimas desvestidas dulcifican los sueños humedecidos.
La distancia en forma de candelario sugiere desde detrás del miedo,
La lenta retirada que se arroja a una muerte segura.
En el alcoholizado y subyacente subsuelo
La frívola y muda petición de la trampa mortal.
La manzana vestida luce su lujuria desnuda,
El dolor encarnado en las humeantes brasas que apagan la sed.
En la oscuridad dibujo el lado más femenino del oscuro pozo
Donde inverna el delirio del que no deseo salir.
Los labios incendiados queman el espejismo
Anclado a la tenacidad donde solo el tiempo tiene la respuesta…

María del Pilar Redondo López
Córdoba