Nací en Granada, desde siempre me ha apasionado el mundo literario, aunque tuve un lapsus por la maternidad, retomando de nuevo en mi jubilación mi pasión por la poesía y narrativa.

Pertenezco al “Grupo 21”, del cual soy la Coordinadora, donde realizamos numerosos recitales de Poesía y actividades culturales para niños y mayores, actualmente estamos llevando a cabo el Ciclo de Lectura “LA ROSA DE LOS VIENTOS”, por Bibliotecas y diferentes espacios.

También  formo parte del  Sindicato de Escritores Españoles  y el Colectivo Utopía de las Artes, donde realizamos  actividades culturales por diversos municipios, donde se edita la revista  “Utopía de las Artes”, donde publico mis poemas y narrativa.

También soy colaboradora en el programa de Televisión “La Voz del Poeta” de PTV Málaga, en el programa Cultural de Radio “La Radio es Tuya”, y en numerosas Revistas Culturales, entre ellas: la revista “Hércules” de Algeciras. Asimismo organizo y colaboro en eventos culturales benéficos.

He participado en diversas Antologías y publicado con diversos autores  numerosos libros de diversa temática: social, poesía, relatos cortos, cuenta cuentos, poesía infantil, etc… Recientemente he sido ganadora del  “II Concurso de Microrrelatos de POR FIN ES VIERNES, de la cadena COPE”.

POEMARIO:

Aicha: El grito de una refugiada



Soy hija de Oriente

mi rostro lleva la huella del olvido,

el dolor de mi pueblo,

la angustia y hambre de los míos.



Mi generación siempre creyó en grandes retos,

en países sin   fronteras,

en  hombres y mujeres iguales ante el mundo.



Mi pueblo es pacífico no crea el arma que mata,

no quiere ser flor del desierto,

siempre fuimos comerciantes,

amigos del mundo.

Hoy vagamos por los fondos de la humanidad

nos mandan al precipicio de los muertos,

sin una mano amiga que nos rescate.



Mis hijos son pasto de lágrimas,

andan perdidos, buscando  la nada.

De nuevo volvemos a ser  nómadas,

como lo fueron los nuestros,

carecemos de sustento para sobrevivir.



Mis pies  pisan las arenas movedizas,

las dunas suelen aliarse con los vientos,

el barro lo cubre todo, el frio y la muerte

único  amparo de mi pueblo.



Hermano… si… tú…

Tú que eres fruto de la civilización,

tú…que presumes de corazón fuerte,

mira hacía nosotros, no somos perros,

ni aullamos  nuestro dolor.



Somos los hermanos de otro país

no  diferente al tuyo,

recuerda que vosotros,

fuisteis también nómadas

de la barbarie de vuestro tiempo.



Mirad  los ojos de los niños,

los ancianos y las madres,

son fieles espejos,

de los que un día, lloraron por vosotros.  

…………………………………………..

Estímulos



Estimulas mi corazón con tu presencia,

en cada amanecer de vida al acecho,

recobrando el fiel aspecto de mi boca

siempre  viva por tus besos.



Y subrayo  las delicias de tu piel

en pleno descanso sobre la mía,

regalos de sabores entre versos,

esencias de tu interior, alegorías.



Hielo y fuego, flor de nardos,

lirios nuevos aromas de enamorados,

tu nombre flota en mí, canta por mí,

llora por mí, porque sólo soy

aquel recuerdo que te hizo latir.



Hoy vuelven los estímulos primeros,

en un encuentro frente a frente,

tu mirada se clavó en la mía,

y somos del placer prisioneros.

…………………………….

Nieblas

Bajo la niebla cruza el sonido ahogado de la palabra,

el instante donde confluye los destellos de la noche,

el  búho vigila,  el agua del río que huye.



Vagamos en aquellos atardeces del viento,

fugaces cómo el polvo que se retira a su guarida,

torres que vigilan los sueños del vicio,

controlando los espectros suicidas.



La noche siempre se viste de fiesta,

lleva el vino flotando, el  desengaño e  infortunio,

musgo en las miradas, infierno profundo,

suele ser compasivo el deseo, de caminar

por las aguas de lluvia, por dragar las lágrimas

tan tuyas, que dejas mí,  al caer la tarde.



Hoy soy la novia de la luna rescatada

en el parque,  bajo un jazmín que florece,

bajo el sonido de las  fuentes.



Bailan las hojas del otoño, 

sus danzas cadenciosas vestidas de flores

que agonizan, hoy sé que vuelvo a la vida,

sé que has vuelvo conmigo a sentir tu  piel

a curar mi herida.

…………………………………

Niños de Irak

Nadie llora como lo hace un niño, ante su juguete roto,

Nadie grita como lo hace un niño, cuando le visita el miedo,

Nadie llora como lo hace un niño, cuando se siente perdido.



Por eso lloran los niños de Irak, los niños perdidos

entre las bombas, entre los muertos, entre los suyos,

entre el miedo, el hambre el frío y la muerte.



Cogen pétalos de rosas apagadas entre los cuerpos

que calcina la tierra, doloridos por la ausencia protectora

de los brazos paternos, los brazos de  sus madres,

por eso están solitarios, desamparados .



En Occidente se escriben las noticias, se olvida la sangre,

las noticias que levantan ampollas, se olvidan los muertos,

se está perdiendo  la racionalidad, la humanidad  del hombre.



Nadie llora como lo hacen los niños del mundo en guerra,

nadie llora como lo hace el niño esclavo,  en minas del poderoso,

nadie se atreverá a llamar asesino al dinero, al poder, al miserable.

Nadie llorará como los niños, que nunca jugaron a ser niños.

……………………………………….

No te vayas

No te pierdas en las comisuras de la noche,

en el monstruo que devora los sentidos,

en la ignorancia de los primeros besos.



¡¡¡No te vayas!!! para después volver,

porque todos volvemos sedientos,

siempre se vuelve apagar los fuegos

que un día encendimos.



Ese volcán que crece con tu nombre,

que nadie controla como tú,

no te vayas,  debes de estar aquí,

junto a mi piel herida, destrozada

por la ausencia, por el vacío que transitar 

por mi piel.



No te hagas niebla en la mañana,

no seas sombras en las noches,

¡¡¡no te vayas!!! vuelve simplemente por mí.



¡¡¡No te marches!!! piensa en la desidia del

deseo ausente, vuelve, porque todos volvemos

al lugar de los primeros escarceos,

de los primeros versos, de las primeras miradas.



¡¡¡No te vayas!!! sólo tú cuidaras de lo creado,

del amor entre nosotros, sólo tú eres el único

que ahonde en mi ser desnudo, en el torrente de

mis esencias, en el centro de mi ente.



Ímpetus presumidos que dejaron,

en el  anochecer  las libertades del hombre,

las ocurrencias  destapadas de la mujer,

no te pierdas en las lindes, en  las oquedades

que habré el espacio infinito néctares de mi tez.

Antonia Toscano López (1960),

Profesora de Geografía e Historia del IES Pérez de Guzmán de Ronda. Escribe poemas y relato corto. Lectora de poesía, narrativa y ensayo. Participa en tertulias literarias y colabora en el jurado del Premio de Poesía “Ciudad de Ronda”, desde su creación en el año 2000 y con el Colectivo Giner de los Ríos desde 2008.

Publicaciones y premios:

 Primer premio del XII Certamen de declaraciones de amor “Dime que me quieres” 2012 con el relato titulado “Es tarde”. Servicio de publicaciones del Ayuntamiento de Málaga.

Primer finalista del IV Premio de relato breve “Rastrillo de Nuevo Futuro” de Asturias.2010, con el relato titulado “El ascensor”. Editorial Laria .2011

 Finalista del premio “El mejor poema del mundo. 2015” del Ateneo Jovellanos. Publicación en Ediciones Nobel.

Coautora del libro de Haikús “Poemas Talados” junto con Valentín García Alonso, ilustrado por Paco Marín. Publicado por la Delegación de Cultura del Ayuntamiento de Ronda. 2008.

 Publicación: “Tensó”. Poemas de Antonia Toscano e ilustraciones de Valentín García Alonso. Ediciones La Iguana. Argentina. Octubre de 2013. Cuadernos I y II.

Participación en la antología “Ronda de Versos”, publicada por la Asociación “Naciones Unidad de las Letras”. Septiembre de 2013.

Seleccionada en el Certamen Internacional de Poesía “Homenaje a Miguel Hernández” organizado por el Colectivo “Giner de los Ríos, premiada con la publicación del libro de todos los poemas de los poetas seleccionados de España e Hispanoamérica.

Participación en el libro “Sensaciones” de fotografía y poemas, editado por el CEDER Serranía de Ronda.2012.

Colaboradora habitual en las actividades del Colectivo Cultural Giner de los Ríos

Puedes conectar con ella en:

E mail:altairantonia@gmail.com

Poema número 1

La Virgen de Senigallia. (1470-1475)

Piero della Francesca

Atraviesa la luz la transparencia,

aire remoto de otro cielo inútil,

fisuras internas de las miradas

hacia el interior del mundo.

Hay ángeles que custodian las miradas

Hay ángeles que aniquilan las miradas.

Rosas de muselina en jardín íntimo,

carne  para guarecer a los dioses,

ninguna primavera.

Poema número 2

Eche ancilla Domine. (1850)

Dante Gabriel Rosetti.

Refugio de lo azul y la mirada

descendiendo la escala de colores

oscuros y perdidos

entre las azucenas.

No me atreveré a mirarte, no.

Atraviesas mi entraña con un dardo,

pensamiento  aturdido  en un aroma

inerte entre palabras.

Un candil derrama su luz de bronce

sobre las cortinas. ¡Tanta blancura!

Serán  azucenas las que no posan

los pies sobre la alfombra,

Presencia de otro ángel.

La ceguera de una presencia más

fuerte que el deseo.

Poema número 3

Jeanne Hébuterne con sombrero. (1917)

Amadeo Modigliani

¿Hasta dónde llega vuestra mirada,

dos gotas de mar en cuencos vidriados?

Flotan veleros blancos

en su lejanía. Cuervos de alas negras

envuelven los cabellos entre el viento.

El oboe de un cuello blanco, sonoro,

lástima no oír los ecos de las sombras,

terciopelo de arpa y temblor de bambúes.

La belleza es verdad,

la belleza es verdad -Keats-, la belleza

incluso entre los muertos.

Poema número 4

Mujeres corriendo en la playa (1922)

Pablo Picasso

Nos dejamos llevar,

arrastramos la corriente en los brazos.

Piel de algodón egipcio y epiteliales

envolviendo el aroma de mujer,

manos con textura de arena y sal

vínculo azul abierto a la intemperie.

El tiempo del verano imaginado

con todo el mar para nosotras solas.

Poema número 5

Los amantes (1928)

René Magritte

Encontrar, encontrarte entre la gente,

toda la gente sin rostro ni sangre.

Encontrarte  sin buscar el anillo

perdido, intentando burlar el fuego .

Encontrar, encontrarte entre los árboles,

todos los árboles contra la tarde.

Buscarme  para permanecer mudo,

disimular tu rostro en el doblez

de un muro denso con cámara de aire.

Encontrar, encontrarte en los portales

de la casa que nunca viviremos,

buscar para el olvido,

como siempre.

Poema  número  6

Room in New York (1932)

Edward Hopper

Tecla blanca, tecla negra, ella blanca.

Tecla negra, letras negras, silencio.

Roja sangre latiendo.

La puerta se ha cerrado al pasillo vacío.

Vacío. La partitura en blanco y nada,

usamos  la textura del tejido

para arropar la ausencia del abrazo,

la ausencia del amante que se fue

en el ascensor de la hora ligera.

Ventana de tantas  a las miradas

de gente como yo que deambulamos

por las calles e inventamos historias:

una mujer, un hombre, la amplitud

del espacio que separa sus cuerpos,

el deseo de otro que abstrae sus miradas.

Tecla negra, tecla blanca, sin notas,

ella blanca, él ausente.

Poema número 7

Azul, verde y marrón. 1951.

Mark Rothko.

El silencio en las sombras grita un nombre

que no entiendo, pero es el mío.

El fondo azul noche me llama

¡Es tan grande el cansancio!

El abismo es un descanso

en el que no habrá nudos

de sábanas empapadas en sangre

que emergen del pozo de sueños

donde el azar no miente.

No habrá deseos que retuerzan las entrañas

en la luz ausente de su fondo.

Poema número 8

Belleza y nostalgia (2006)

Do duy tuan

El color rojo vivo me trastorna:

ver tanta vida con ojos de muerto.

El pájaro en su canto de cristal,

el inerte vuelo, cielo de sangre,

se hiela la libertad en la mirada.

He tomado del aire

la luna blanca que aguanta mi mano.

No deseo nada entre las rejas,

la música que esconde la palabra,

el aliento atrapado en gargantas de seda,

la flor cortada soportada en el vaso.

Tanta luz para quedarnos ciegos.

Poema número 9

La gran sombra. (1805) 

Johan Heinrich Wilhem Tischbein

La sombra se calza la habitación

vacía, el humo el tiro de la chimenea,

pero no sale al exterior del mundo,

a confundirse con ninguna nube,

ni jugará en la mirada del niño

cuando busca el revoloteo de un pájaro,

velará  el árbol de la orquídea en flor.

Se dilata en el cuerpo asesinado

sobre la acera, aroma de resina.

Mi sombra no huele a la humedad del fango,

ni  al barbo arrastrado en la corriente,

ni a hojas de laurel recién cortado.

Mi sombra cortada  de ángulos rectos

se aleja de mi cuerpo en las esquinas,

no se calla en el eco de los muros.

Arde  el fuego colmado de recuerdos,

sombra que se aleja de mí sin nombre

y tu nombre sin ti sobre una esquela

Poema número 10

Cerezas

Giovanna Garzoni, Siglo XVII

Todos los objetos estaban muertos

colgados de las paredes pintadas.

En mi cabeza temblaban claveles

movidos por el viento que soplaba

cuando algo vivo se aferraba al quicio

de la puerta de las casas pobladas

de niños, ancianos, gatos y perros.

Aún resuena el crujir de las cerezas

mordidas con dientes jóvenes, bocas

frescas y cascadas en la garganta.

Todos los objetos estaban muertos,

mirada de tarde en todos los cuadros.

Habrá que quitarlos, tal vez cenizas

en los muros desnudos, estantes vacíos,

si todos los objetos están muertos

y la voz viva, la música suena,

la televisión puesta.

Recuerdos con naturaleza muerta,

la vida muerta, la historia viva.