POEMARIO
YO SÍ FUI A GRANADA
Yo sí fui a Granada
y lo hice una mañana
con la Sierra fría,
a lomos de una jaca
que de Fuentevaqueros venía.
Con la voz de Federico
bajan los gitanos,
templando una guitarra
a la luna mora
que conquista el alma
y también la enamora.
Yo me vine cantando por la ribera,
sin llevarla al río,
aunque me lo pidiera.
Con el rumor del agua por las acequias,
paseando sus calles y sus murallas,
que a la luz del sol parecían doradas.
Pero lloraba madre, triste y vencido,
el rey que por Alhama se fue y no vino.
Se quedó la Alhambra
sumida en un sueño
que no tiene edades
ni precisión de tiempo.
Yo si fui a Granada,
un 22 de Noviembre
a las 10 de la mañana
para tender de palabras un puente
que desde Málaga llegara.
Al paso de los poetas
en su tercer encuentro,
donde el amor se hace verso
y el sentimiento camino.
A la luz de los poetas andaluces de ahora,
que prenden antorchas de vida
y van procurando auroras.
Y ha llegado el momento
de estar recitando al fin,
ante tan gran número de amigos,
gracias, Amaya Martín.
Yo si fui a Granada
por conocer a tanta gente,
por expresar dulcemente
cuanto se siente aquí.
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YA NO ESCRIBO VERSOS
(A Federico García Lorca)
Ya no escribo versos. El viento se lleva mi voz y mi pena
camino de la noche.
No suelen cantar los grillos,
mientras pasan caballos de silencio.
Ya no escribo versos, antes Margarita era
la musa de mis sueños,
en sus brazos dulces se dormía el tiempo
y la mariposa de mi pensamiento.
Ya no escribo versos en el río de lo nuevo,
la luna me mira y siento que mi cuerpo se abre como flor,
como sendero de aromas y estrellas fugaces.
Ya no escribo versos. Me entretuve mirando
el agua oscura del pozo, y una lágrima se pierde,
verde oliva del mundo que escapa con la corriente.
Ya no escribo versos,
no más Gacelas heridas, no más Romanceros, ni poeta en Nueva York
ni llanto por ningún torero.
Mi boca está muda, mi mano quieta.
Ya no escribo versos, pero ofrezco mis ojos
a los más aventureros,
por donde seres hermosos,
quieran, contemplar el universo.
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Y SI SIEMPRE FUERA PRIMAVERA...
¿Y si siempre fuera primavera
en cada corazón?
¿Y si en cada conciencia
siempre fuera primavera
y aceptáramos en verdad
que ser felices
es parte de nuestra naturaleza?
Yo os invito a aceptar
el tiempo de luz
al que todos aspiramos,
la gran belleza
que esconde
todo pequeño momento.
Cada día es una puerta,
una oportunidad
para alcanzar
la dicha que nos falta,
el amor que buscamos,
la ternura que merecemos.
¿Sería una falacia
que en medio del otoño
de repente surgiera una viva primavera?
¿Que en medio de la nieve
brotara la flor de la esperanza?
¿Lo sería?
¿Y si sucediera?
Yo, por si acaso,
me he sentado en el jardín,
al lado del geranio
y los jazmines,
para recibir al sol
y oír la infinita sinfonía
del color y de las flores.
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VAMOS TODOS A INICIARNOS
A Julio Cortázar
Vamos todos a iniciarnos:
más allá del abismo,
más allá del límite,
más allá de las máscaras.
Donde las nubes ligeras,
donde el viento suave,
donde la mariposa o el pájaro.
En el sendero de la vida,
en el canto del hombre,
en el agua que fluye.
Como sol que amanece,
como sueño que brota,
como flores del campo.
Sin rosarios de culpas,
sin rubor ni vergüenza,
sin cadenas ni amos:
Vamos todos a iniciarnos.
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UN TIEMPO DE AMOR NOS CAMINA
Cuando el Amor se convierte en semilla
nacen las flores del mañana,
germina en los campos la Esperanza,
la vida se abre como un horizonte diáfano.
Sin este árbol de Luz no hay frutos,
sin este viento de Paz no existe la dicha.
Por ello extiendo los brazos y proclamo
que un tiempo de amor nos camina.
En lo inmenso y en lo diminuto,
en la rueda de los días que nos circundan,
en el misterio más celosamente guardado,
la verdad del Amor se manifiesta por sí misma.
Cuando la congoja nos hace brotar el llanto,
cuando una lluvia de felicidad nos llena la boca,
cuando un resto de inercia nos vuelve errados,
sólo el Amor es todavía referencia y bálsamo.
Creo en la mano que ahuyenta espejismos,
creo en el abrazo que transforma el paisaje,
creo en la palabra que discurre como aliento,
creo en el Amor como un único camino.
Nada es más certero ni más tangible,
nada que hable de Dios con más elocuencia,
nada que prenda más estrellas en el universo,
que un acto de amor generoso y sincero.
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TODO SERÁ POSIBLE
Mientras sea la montaña refugio del solitario
y la flor se atreva al pie de los edificios.
Mientras quede una ventana abierta al sendero
y liberen los amantes a su amor cautivo.
Mientras alguien crea en el esfuerzo de todos
y su canto venza la fatiga del humilde,
aunque algunos lo duden, TODO SERÁ POSIBLE.
Porque nos empuja el dolor de los que sufren,
porque es consuelo mirarse en otros ojos,
porque nos desgarra el golpe de la sangre,
porque es aliento la risa de un niño,
porque nos une el mismo destino,
porque mano sobre mano se levanta el hombre,
aunque algunos lo duden, TODO SERÁ POSIBLE.
Porque entendemos que nada es inevitable,
que las cosas no suceden por sí mismas,
que el derecho de uno es el derecho de todos,
que la libertad de todos es la libertad de uno;
que tenemos una cita urgente con el día,
y no es motivo la noche para ignorar los luceros.
Aunque algunos lo duden, TODO SERÁ POSIBLE.
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SU VIDA ERA CANTAR
A Victor Jara
Cantó la verdad, su verdad,
porque sintió la amargura
de puños apretados
y a sus labios subió fiebre
de todas las heridas.
Cantó la verdad, su verdad,
porque vio en los rostros
el fantasma del horror y del hambre
y oyó a la tierra bostezar
un quejido misterioso.
Cantó la verdad, su verdad,
porque algo muy adentro
señaló la importancia de ser libre,
la urgencia de vivir sin miedo
y supo que no oprime la vida sino el hombre.
Cantó la verdad, su verdad,
porque disimular no era su fuerte
y no pudo ignorar o quedarse callado,
mientras las calles se tenían de sangre
y se apilaban los cuerpos mutilados.
Cantó la verdad, su verdad,
porque no quiso resignarse
a una vida de sombras y silencios,
ni prestar su voz a los pagados
ni ver su patria dividida.
Cantó la verdad, su verdad,
porque todos un día avancemos,
unidos para siempre bajo la misma bandera,
por el camino que conduce al mañana y la esperanza.
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SI TUVIERA QUE PINTAR ANDALUCIA
Si Tuviera que pintar Andalucía,
Pintaría una guitarra
Que se cimbrea con la tarde.
Y una mano que le arranca quejío y llanto,
Y una luna que se asoma y un manto blanco.
Si tuviera que pintar Andalucía
Pintaría un hombre cantando,
Y a un niño que juega
Y a un perro ladrando.
Una mata de hierbabuena, un río y un sendero,
Casitas de cal y arena y en medio, pondría el salero.
Si tuviera que pintar Andalucía
Pintaría un arroyuelo
Y una mujer lavando y pintaría, si se puede,
Pintar un fandango.
Puesta de sol sobre el campo
Lleno de almendros y olivos
Hinojos para el encanto y unos vasos de vino.
Si tuviera que pintar Andalucía,
Pintaría una noche de verano,
La alberca donde croan las ranas,
Las flores con el rocío temprano
Y un anciano que toma el sol de la mañana.
Una paloma blanca y otra paloma
Que tras volar los verdes sembraos
Las estrechas veredas y las lomas,
Se paran en los rojos tejaos.
Si tuviera que pintar Andalucía
Pondría el azul de fondo
Porque Andalucía es agua, grandes nubes por el cielo,
Un marinero y su barca, una reja y un te quiero
Que sale limpio del alma.
Si tuviera que pintar Andalucía,
Pintaría una puerta abierta a la esperanza,
Un barco que entra en el puerto
Y otro barco que se marcha.
Un mocito y su mocita,
Un coro en torno a la hoguera, bailando una gitanita
Y los aires de la Alameda.
Si tuviera que pintar Andalucía,
Pintaría sus patios, sus ventanas, sus balcones,
Mil macetas de geranios y albahacas,
El fulgor diminuto de sus blancos jazmines
Todo el encanto de sus rosas y parras,
Y flotando en el aire
Dejaría el aroma de la gran dama de noche.
Si tuviera que pintar Andalucía,
Tal vez no sabría pintarla,
Que no se pinta Andalucía
Solamente con la gracia,
Se precisa también alegría,
Recto proceder, corazón bueno
Y algunos toques de magia.
¡Porque Andalucía es un sueño,
Andalucía es un oasis,
Andalucía es un vergel,
tierra que no tiene dueño,
pero que muchos quieren poseer!
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SER POETA:
Con los años,
con las canas,
con los ojos en un sueño,
con la tarde en la mirada,
paso a paso construyendo
un puente de amor sobre cuartillas blancas.
Ayer estuve contigo
donde la mar ya se desgana
y dejando remisa va
estelas de luz dorada,
hablando de poesía,
sentimiento tan profundo que nos llena toda el alma.
Una gaviota al pasar dijo:
"el poeta es gente extraña".
Unas nubes que pasaban,
unos marineros que partían
y unos niños en sus juegos,
mudos al pronto quedaron,
pues sonaban en la distancia coplas
que ayer cantaran
las melodiosas gargantas.
Coplas que escribió el poeta,
decires de su corazón
que expresaban la verdad
lo mismo que un libro abierto.
¡No!, convenimos tú y yo,
el poeta no es cosa rara,
ni una especie en extinción,
ni un remolino en el viento.
El poeta es la boca de Dios,
profeta que anuncia la esperanza
cuando de repente se nubla
y el desaliento nos gana.
El poeta es como la primavera,
Renovada ilusión ilusión cada día,
ternura del pájaro en su canto,
belleza de la flor estremecida.
El poeta es tejedor de colores,
y cumpliendo así su cometido,
de palabras teje un largo abrigo,
que nos sacude el tedio y el frío,
que nos conforta en la noche y el invierno.
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PUNTO Y APARTE
Cuando se llega a ese punto de la vida
donde no puedes quedarte rezagado,
donde no puedes ignorar lo urgente,
donde negar es también negarte,
entonces ese punto se convierte
en un punto que llamaremos pronunciado.
Ni tan siquiera hablamos de punto y seguid,
no es una coma que se pone y punto,
es un stop que como aviso surge,
un tope antes de llegar al verdadero peligro,
para decirte que el camino ha terminado.
No es que tu senda no sea posible,
no es que tus pasos vayan a extinguirse,
no es que desaparezca el mundo,
no es que la tierra vaya a tragarte,
es simplemente un punto,
uno de tantos que encontrarás
en la aventura de escribirte.
La palabra mismo te lo dice,
lo sugiere la mar, el viento, el campo,
no es momento para alimentar la duda,
no es lugar para la pena o el llanto,
es el tiempo de un NO oportuno,
de asumir la cuestión y encarar el asunto.
Es el día en que algo comienza,
es el inicio de una etapa diferente,
es la puerta que se abre a lo desconocido,
es la dicha que viene a buscarte,
es el encuentro esperado contigo.
Así que no vayas a amedrentarte,
no dejes que te consuma el miedo,
retoma en paz la lectura donde la dejaste
y justo ahí, donde todo es titubeo,
pon el punto y aparte:
la historia tiene un capítulo nuevo.
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PROBE DE CRECER Y HE CRECIDO
Probé de crecer y he crecido,
sacudiendo el polvo de mis pies,
laborando de amor el camino.
Me fui solo,
llevado de una luz
que ofrecía horizontes,
llevado de urgencia
por aprender el lenguaje de los pájaros.
Gozoso en mi corazón me fui,
para encontrar que el Amor
aguarda en todas partes,
que ni un solo rincón está exento de vida,
que no es vil el viento que arranca las flores,
sino el ciego afán de lo desmedido,
la enorme pretensión de la ignorancia.
En cualquier lugar se levanta la mano huraña,
la prestancia del dolor arrebujado,
la patria de la infelicidad y el desatino,
portadora de unos pocos
que sin mirar todo lo arrastran.
Y crecí, lo suficiente para saber
que cada mañana es mucho el camino
si te niegas a ser tú, desde el principio.
Y si no eres tú, no eres nada
y siendo nada ni siquiera
puede decirse que haya amanecido.
Acaso seas entonces
una leve brizna a merced de un capricho,
una hoja llevada
por el viento de quimeras y falacias.
Y dime entonces ¿qué te queda?
Yo diría que más bien todo te falta.
Yo apuesto por la evidencia del árbol crecido
que mientras reverdece y se ensancha,
más ejemplo es de frondoso cobijo,
con más grande sombra a todos nos ampara
y con mayor abundancia distribuye sus frutos.
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EL BUEN DECIR Y MEJOR CANTAR
A mi amigo Flores “El Gaditano”
El decir y el cantar,
son cosas de tomarse en serio.
Para decir, mi corazón parece
lo mismo que un libro abierto.
Para cantar…para cantar
se pone todo el sentir
y hace falta además
una voz de privilegio.
Es mi caso, el de escribir,
prestarle libertad
a la palabra y al verso.
Pero cantar…ahí mi amigo
Flores tiene el predio.
Tampoco le falta el decir,
el expresarse con alma
en todo lo que va componiendo.
Yo, de joven no le conocí,
en aquel triunfo temprano,
cuando eran “Los Gaditanos”
lo más sonado del momento.
Cuando “Qué bonita es mi niña”
se oía por todas partes,
y actuaba con los mejores,
con Caracol, Lola Flores,
El Pinto o Pepe Marchena.
Ya digo, por aquel entonces
yo me encontraba todavía
en el limbo de lo que sería
la unión de mis progenitores.
Pero le conozco ahora,
desde hace un año más o menos,
lo suficiente para saber que “semos”
hermanos de condiciones,
amigos sin precisión de tiempo,
de aquellos que basta solo un momento
para reconocerse iguales.
Brilla su espontaneidad y genio,
cada vez que nos encontramos,
y en cada ocasión hallamos
razón para volver a vernos.
¿Cómo surgió esta amistad?,
no es algo de precisarse,
disponen las cosas y Dios
que los hombres deben encontrarse.
Tampoco es algo que preocupe ahora,
encontrar cualquiera razón
no va a mejorar la ocasión
de que esta amistad sea grande.
Lo que en verdad yo espero,
es que tarde en subir al cielo
y tenga años para tratarle.
No quiero perderme nada
de su sabia filosofía,
y disponer de muchos días
para poder disfrutarla.
Flores, amigo al que quiero,
elegante cantaor flamenco,
saber estar en un mundo
al que llegó con acierto.
Flores y su mujer Javiera,
quien de siempre le acompaña,
un ángel que tiene a su vera,
y eso a nadie le extraña.
No podía ser de otro modo,
para alguien de su talla,
mujer de buena simiente
que nunca faltó a su lado,
fuera cual fuera el viento,
ya leve brisa o tornado.
Flores, querido amigo,
con un abrazo me despido,
no de ti ni de tu gracia,
sino de lo que ahora te escribo.
Confiando sea de tu agrado
este hilar de palabras
que brotó de leer tus libros
y de nuestras animadas charlas.
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DICEN DE MÁLAGA
Dicen que Málaga canta
cuando la noche se hace arrullo,
y un millar de gargantas
llenan el aire con sus murmullos.
Dicen que Málaga es
ensueño de enamorados,
besos de cada flor
en sus jardines guardados.
Dicen que Málaga tiene
un tesoro en cada calle,
y un millón de bonitas mujeres
para prenderse de su talle.
Dicen que Málaga esconde
una virtud, una gracia, un salero,
algo que a todos agrada,
que acoge al mundo entero.
Dicen que Málaga baila
al pie de su Farola,
con un vaivén quebrado
al ritmo de cien mil olas.
Dicen que Málaga huele
a monte, romero y biznagas,
a pescado fresco y frito
en las lindes de sus playas.
Dicen que Málaga alienta
a aquellos que son osados,
que llegan a esta tierra
y ya se quedan, prendados.
Dicen que Málaga vive
la música, el arte, la poesía,
que lo más hermoso del hombre
le brota, como el sol cada día.
Dicen que Málaga muestra
sonrisa, ejemplo y saber solidario,
y es que de todas partes
recibe un flujo diario.
Dicen que Málaga alcanza
vuelos de calma y dulzura,
que sus museos son puertas
abiertas a la cultura.
Dicen que Málaga pinta
con paleta de mil colores,
que está llena de artistas
por todos sus rincones.
Dicen que Málaga habla
como el malagueño es de abierto,
con esa gracia tan nuestra,
con otra forma de pensamiento.
Dicen que Málaga lleva
caracolas en su pelo,
que se cubre de mantilla
y prende de cirios el cielo.
Dicen que Málaga luce
como una estrella en el firmamento,
que más grandiosa que nunca
resplandece en este momento.
Dicen y dicen, de Málaga,
los que presumen de tratarla,
yo apenas la conozco,
pero se me llena la boca de Málaga, Málaga y Málaga.
Tertulia mes de octubre, POEMAS Y PINTURAS DE ANTONIO QUERO, de Malaga
